Café Lehmitz,

Schmierige Stehbierhalle. In der letzten Ausgabe gibt es eine Notiz űber eine Ausstellung des schwedischen Fotografen Anders Petersen, der immer wieder Trinker, Penner, Transvestiten, Zuhälter und Nutten fotografierte, die dort ihre őkologische Nische hatten.

Ich war da auch mal versackt, zu Star Club – Zeiten. Es war ein Freitag. Während ich sonst jeden Tag jeden Morgen gegen drei Uhr vom Star Club aufbrach, bevor dort die Stűhle hochgestellt wurden, um mit der Linie 14 nach Hause zu fahren, trudelte ich mit einer Friseuse erst in den Blauen Peter, und als die dichtmachten, ins Café Lehmitz. Uriges Volk. Es gab eine Musikbox. Ein glasäugiger Nazi spielte den Badenweiler und streckte die Hand zum Hitlergruβ. Der Wirt holte einen Baseballschläger hervor und knallte ihn auf den Tresen. Vor ihm hing einer Reihe leerer Flaschen, denen er mit einem Lőffel Melodien entlockte. Ein Zuhälter wollte seine Nutte gegen meine Friseuse tauschen, die mich fragte, ob ich etwas gegen blaue Adern auf Titten hätte und mich bat, sie nach unten zur Toilette zu begleiten und dort Wache zu schieben.

Währenddessen saβ meine Mutter aufrecht im Bett, weil ich noch immer nicht nach Haus gekommen war.