Flughafen Heathrow, London. Ted saß in der Airport Lounge und nippte am Tomatensaft. Ein Mann setzte sich neben ihn.
„Bloody Mary?“ Die Stimme kam Ted bekannt vor, auch das Gesicht.
„Hi, saßen wir nicht einmal nebeneinander im Flugzeug?“
„Memphis-Atlanta.“ Der Mann lachte. „Ich bin der Maurice.“
„Richtig. Aus Memphis habe ich noch Elvis Führerschein aus einem Souvernirladen.“
Teds Hand schob sich in eine Jackentasche und zog sie wieder heraus. „Muss in einem anderen Anzug sein. Wo geht’s denn hin?“
„Dubai“
„Dubai?“
Wegen der Einkommensteuer. In Dubai gibt es keine.“
„Ich bin am Suchen.“ Ted blickte auf die Uhr. Noch 20 Minuten. „Der Labour Regierung geht das Geld aus. Es geht gar nicht anders, sie muss Steuern erhöhen. Und bei wem fangen sie zuerst an?“
„In Frankreich, wo ich wohne, redet auch Barnier, der neue Ministerpräsident davon.“
Teds Gesicht lief rot an, seine Augen wurden glasig. Er sprang auf.
„Du kommst aus Frankreich? Da wollte ich doch gerade hin.“
Er griff in seinen Anzug, holte eine Business Card hervor.
„Bleiben wir in Kontakt. Maurice. Ich laufe zum Schalter und versuche meinen Flug umzubuchen. „Dubai, Dubai“, murmelte er, während zum Ausgang rannte. Er wandte sich noch einmal um, rief:
„Maurice, meine Frau mag so gerne nackt baden. Das geht doch da?“ Dann war er verschwunden.
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